Ca m’aura donc pris le retour d’Antigone au jour, un mémoire, une rencontre – ratée – avec Henry Bauchau – un désert, une découverte météoritique, 4 Chloé Delaume, un message ridicule pour en arriver à cette désolante conclusion : je DOIS me remettre à écrire. Marre. Marre de lanterner, de remettre, d’essayer de m’engloutir dans une résignation poisseuse. J’ai beau me relire instantané, au dégoût, j’y reviens. Quoiqu’il arrive. C’est presque triste, d’ailleurs. Eternal Sonata Hollow Dream. Aucun rapport et pourtant ça s’impose, witchslayer au passage.

Lâchez les chevaux.

Ca n’est pas un idéal, ça n’est pas une utopie ça n’est pas même un désir. C’est. Encastré entre ces mots béquilles cassées.

Qu’est-ce que je fais ? C’est vraiment pas le moment. Ca fait mal, c’est pesant, pire, inapproprié. Je suis peut-être un peu rock’n roll, mais pas plus que ça. J’ai besoin de choses nettes, propres et bien rangées. Je n’aime pas l’inapproprié. Dit une partie de moi. D’un autre côté…

D’un autre côté, faudrait bien que je finisse par m’approprier le territoire des mots. La parole, je crois que c’est foutu. Même si je parviens à simuler, au cours des années d’élèves à surgir, ça ne sera jamais que de la pâte à nez. Tentons la reconquête, ça pourrait être une motivation comme une autre.

Reparti ? Qara ?