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Lundi 16 octobre

Ils sont rentrés, égaux à eux-mêmes. Peut-être même pas fâchés d’avoir loupé dix minutes de cours.

Je leur en veux. Parce que je ne le suis pas, moi. Égal à moi-même.

Il y a d’abord eu la matinée. Mettre en mots, préparer des discours. Comment expliquer aux mille et quelques élèves ? Faire preuve de précision, de mesure et de pédagogie pour décrire quelque chose qui n’est ni précis, ni mesuré, ni pédagogique. Qui est innommable et que nous devons nommé.

Et puis il y a eu l’hommage. En début d’après-midi. Cette petite foule d’ados. Et la tenace impression que beaucoup ne comprenait pas la raison de ces mots prononcés avec peine au micro. Ou plutôt qu’ils comprenaient vite fait. Êtres de leur époque, déjà traversés de mille informations, au bout des doigts, sous les temps, à la commissure des paupières. Je leur en veux d’avoir le pas léger. Tandis que je passe, pesant, devant l’écran qui affiche habituellement les informations internes du bahut et qu’occupent, aujourd’hui, deux photos : celles de Samuel Paty et de Dominique Bernard. Combien encore, vont s’y ajouter, pendant que je continuerai à bosser dans ce milieu.

Entrée en classe. Ils s’installent et j’ai entre les mains, dérisoire, un petit poème de Baudelaire. Ils bavardent tranquillement, sortent leurs affaires. Sont à tout sauf à ce qu’il vient d’arriver. Je déglutis.

« Est-ce que quelqu’un veut parler de ce qu’il vient de se passer ? »

C’est nul. Ils me regardent, gentiment interdits.

« Non, ça va. »

Le même ton qu’on aurait pour refuser une autre portion de frites. J’ai beau me dire que c’est normal, que ça n’est pas une question d’empathie, la colère monte. Elle est aussi légitime que leur indifférence, mais je n’ai pas les mots pour l’exprimer correctement. Alors je renonce. Et à la place, j’écris la citation de Chloé Delaume que j’ai préparée pour le début de cette étude de texte.

« Écrire non pour décrire, mais bien pour modifier, corriger, façonner, transformer le réel dans lequel s’inscrit sa vie. Pour contrer toute passivité. »

Et on commence à parler des personnages de Juste la fin du Monde. De ces personnages qui ne cessent de parler, apparemment, pour rien. Mais qui, et c’est le mot du jour « s’essentialisent ».

« Ça veut dire quoi monsieur ?
– C’est réduire quelqu’un à un seul aspect de sa personnalité. On le fait tout le temps.
– Bah non.
– Si. Vous le faite en ce moment. Pour vous, je suis le prof qui bafouille, ou bizarre, ou maladroit. J’essaye de faire en sorte de ne pas vous voir comme l’élève bavard, la blasée… Même ce qu’il reste de nos vies, une fois qu’on est parti. On se rappelle de nous comme d’un salaud, d’un héros… Alors qu’on était beaucoup beaucoup plus. »

Ça dure un instant infime. Trop léger pour que je le commente. Un demi-silence.

« Il dit ça, ce texte. Tout le mal qu’on est capable de se faire juste en agissant.
– C’est pessimiste alors.
– C’est un avertissement. On peut aussi essayer de ne pas reproduire ces comportements. On peut même essayer de pardonner à ces gens.
– Ah ouais, d’où la citation du début.
– Voilà. C’est à ça que ça sert, le français, et les mots.
– Genre, si on fait attention aux mots on peut modifier le réel ?
– Sa réalité à soi, oui, sans doute. »

Aujourd’hui je n’ai sans doute pas réussi à leur faire comprendre tout ce qu’il s’est passé, vendredi, et à 14 heures. Mais j’espère que, même au plus loin, je parviens à poursuivre le travail de mes collègues. Aider à transformer le réel. À le tirer, de toute ma force débile, vers un peu plus de clarté. À aider ceux qui viendront après nous, après l’horreur. À leur donner, qui sait, le pouvoir de se sauver.

Ce n’est pas un hommage que je vous rends, Dominique, Samuel. Je n’oserais pas. Juste une façon de vous dire que vous me manquez. Énormément.

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Dimanche 15 octobre

Et le dimanche, on s’évade !

Makanai, dans la cuisine des Maikos

Sumire et Kiyo quittent leur région natale et un peu reculée, pour gagner Kyoto. Leur rêve commun : devenir geiko (appellation des geisha à Kyoto). Ou peut-être est-ce davantage le rêve de Sumire ? Car il s’avère rapidement que Kiyo n’est pas faite pour cela. Mais, vocation et coup du sort, cette dernière se révèle une cuisinière hors pair et devient donc makanai, chargée des repas dans cette petite maison ou, entre livres, robes et ustensiles, passent les jours d’une petite communauté en marge du monde.

Et la marge, c’est ce que filme passionnément cette série. Les plans sont cadrés au millimètre, afin de bannir au mieux la modernité. Le temps est au ralenti, les personnages souvent isolés. Mais rarement tristes. Pas de grandes aventures ou de conflits épiques. Les scènes et les jours s’écoulent, fluides. On apprend lentement à connaître les occupantes de la maison des geikos et la petite communauté qui gravite autour. Et tout est doux.

Makanai, dans la cuisine des Maikos est une pause, quelques fragments d’histoires croisées. On peut peut-être apprécier le pittoresque qui s’en dégage – ah là là, le Japon, quand même – ou juste y voir la lumière croître et décroître dans un petit lieu dans lequel on a le privilège d’être invité.

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Samedi 14 octobre

Coup de téléphone de T. On discute, comme souvent, de la différence entre être prof en région parisienne, là où nous nous sommes connu, et dans des endroits plus calmes. Comme la Bretagne, où j’ai atterri.

« Ce doit être un peu moins évident de trouver du sens à ton métier, là où tu es maintenant, non ?
– Non. »

La réponse a jailli sans réflexion. J’ai presque failli ajouter « quelle drôle d’idée », mais nous ne sommes pas dans une pièce de théâtre. Si je me pose des centaines de milliers de questions sur ce métier, celle du sens n’en fait pas partie. Je ferme les yeux pendant que T. continue à parler. Je ne sais pas si c’est ça, la synesthésie, mais sous mes paupières, se déploie comme un réseau de filaments dorés : les premières, que je tente d’amener au bac de français, ces deux élèves, ne pouvant physiquement pas s’exprimer en public, pour qui je cherche des sentiers de traverse. Aliosha, hyper pertinent, son collier de fausses perles autour du coup, mais toujours isolé dans la classe. Les heures de trou à combler, pendant lesquelles, parfois, je vais courir avec un collègue.
Les cours de fin de semaine, où ils angoissent à l’idée de louper leur car scolaire et où ils ont deux heures de sport dans les pattes. La nécessité de leur faire aborder des concepts de plus en plus complexes, à 36 par classes, sans abandonner qui que ce soit.

L’année dernière, les mômes adorables et tellement motivés.

L’année précédente ceux qui étaient perdus et voulaient réussir.

Non. Le sens n’est pas un problème.

Même en ces jours où l’ombre mâche et bave sa bile infâme sur ma profession, ces filaments dorés continuent à se déployer. Ça n’est pas de l’espoir, ou une croyance. C’est juste le fait que l’on a des vies entre les mains. Tous les jours.

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Jeudi 12 octobre

Jusqu’où peuvent-ils aller ?

C’est la question qui m’obsède en ce moment avec les lycéens auxquels j’enseigne. J’apprends encore à les connaître, surtout les premières : ils sont grands, ils sont aguerris, ils ont les codes de l’élève. Trois caractéristiques qui les placent à l’opposé des collégiens à qui j’ai enseigné jusqu’alors, sans le moindre jugement de valeur.
Je les vois batailler deux heures durant avec un texte qu’ils présenteront peut-être au bac. Certains sont prêts à en redemander, d’autres se relâchent. Ou placer le curseur ? Je tente de ne pas leur montrer que je doute : quand on est dans un travail exigeant, l’assurance du professeur est une sacrée boussole. Mais intérieurement, j’ignore combien de temps ils arriveront à tous avancer avant que les plus fragiles ne commencent à baisser les bras… À moins que l’émulation ne les entraîne ? Actuellement, tenir ce rythme est un sacré acte de foi.

Alors je leur montre que moi aussi je mouille la chemise : « Vous avez vraiment lu tout ça ? » me demande, incrédule, un élève tandis que je leur rends des analyses de textes annotées. « Vous avez vraiment écrit tout ça ? » lui réponds-je, sur un ton qui n’est pas totalement blagueur.

Un vieux prof qui a souvent raison ronchonne que je suis là pour les faire bosser, que le programme de première est exigeant, et que les couver ne leur rendra pas service. Le guérisseur que j’incarne dans les jeux de rôle en ligne et le prof qui a permis à ses élèves de jouer Le Cid en quatrième protestent : c’est par la douceur que je sais faire passer des caps à ceux dont j’ai la responsabilité, équipe de vaillants héros ou élèves.

La question reste entière, et le chemin encore long. Alors en attendant, j’avance pas à pas.

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Mercredi 11 octobre

Dans le premier volume de Dune, de Frank Herbert, le personnage de Gurney Halleck observe Liet-Kynes, le planétologue impérial. Et a cette expression que je traîne depuis que j’ai posé mes yeux dessus, il y a vingt-huit ans : « ses phrases n’ont pas de frange ».

Expression qui me semble d’autant plus juste depuis que j’enseigne au lycée. Je suis quelqu’un de très désorganisé, c’est de notoriété publique. Et c’est aussi le cas sous mon crâne. Les mots sortent souvent n’importe comment lors de mes cours. Je digresse, me reprend, recommence. Depuis mon arrivée au lycée, c’est quelque chose qui me terrorise et que je tente de combattre. Par honnêteté : je passe mon temps à expliquer aux élèves que les copies les plus impressionnantes sont les plus claires et les plus simples d’apparence. Celles où la pensée semble s’écouler naturellement.

Je me retrouve donc à devoir organiser le joyeux désordre intérieur. Certains ont un palais, moi c’est une brocante, dans laquelle on trouve tout et rien. Dès que j’ouvre la bouche, j’aimerais tant leur parler de ça et ça, et, oh, on travaille sur la poésie, ça me rappelle un truc…

Réussir à s’organiser. Parce que j’aimerais qu’ils aient confiance. Pas forcément en moi, mais dans le fait que les pensées, les mots, ça peut permettre d’éclairer. Faut jute réussir à voir à travers la frange.

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Mardi 10 octobre

« Nadia, j’aimerais que vous me disiez comment vous avez travaillé sur votre commentaire. »

Le reste de la classe de Première Herbizarre s’est mis au travail. Ils ont un gros boulot, personne ne nous prête attention, à Nadia et à moi. Ni à son devoir, entre nous.
Le « devoir » en question a été rédigé par ChatGPT. Impossible de trouver une autre hypothèse : la syntaxe, impeccable à vue de nez, totalement disjointe quand on s’approche. L’absence totale de citations du texte. Les épisodes du livre inventés. Face à moi, clignement d’yeux.

« J’ai fait comme vous avez dit.
– C’est étrange, parce que je vous demande toujours de partir des relevés. Et vous le fait, quand on est en classe. »

Elle me regarde, droit dans les yeux. J’essaye de me sentir en colère, je n’y arrive pas. Parce que ce que j’aimerais, ce serait qu’elle prenne la porte de sortie un peu plus haut que son champ de vision « Oui, j’ai triché, j’avais peur de me prendre une taule. » Je n’attends pas forcément d’excuses – j’avoue, ce serait un chouette bonus – être pris pour un zigoto, c’est l’une des caractéristiques du métier de prof. Elle hausse les épaules.

« Mon grand frère m’a aidé. Mais si ça vous embête, je le refais, hein. »

J’hésite. Je ne connais pas encore assez Nadia pour savoir ce qu’il faut faire. Ça me donne donc le choix. Celui de provoquer un esclandre, de montrer à toute la classe que le crime ne paye pas. Celui de punir, histoire qu’elle réfléchisse à ce qu’elle a fait.

Mais je suis un consensuel naïf mou. Un des profs qui fait l’Éducation Nationale va à vau l’eau. Je décide de me dire qu’elle n’a pas encore la force morale pour prendre la bonne décision. Je lui tends sa feuille :

« Oui. Refaites-le. Parce que là, ce papier ne sert pas à grand-chose. »

Elle marmonne un truc et retourne s’asseoir. Elle chuchote un peu trop fort à ses potes.

« C’est bon, il a rien dit. »

Non, cette fois il a décidé d’espérer.

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Lundi 9 octobre

« Pourquoi j’ai eu cette note ? »

Il n’y a pas vraiment d’agressivité dans la voix de Lelio. Mais une note qui me fait tourner la tête malgré tout. La note en question n’est pas basse en tant que telle (6/10). Pourtant, les yeux de l’élève brillent d’une lueur de reproche. Je repense à ce que l’on m’a dit quand je suis arrivé au lycée Keves. Sur les élèves contestataires. Ça m’enquiquinerait beaucoup que Lelio fasse partie de ces créatures que l’on m’a décrit, pesant le moindre quart de point. Parce que c’est un chouette ado. Il participe, essaye des trucs, et bosse énormément.

Bosse énormément.

« C’est toujours pareil, tu fous rien et tu réussis. »

Ce chuchotement exaspéré est adressé à son voisin, Alec. Un grand type sportif, modèle « mec populaire du lycée », cochant toutes les cases.

« Ah. Je vois, vous avez l’impression d’avoir plus bossé qu’Alec ?
– Il aurait fallu qu’il bosse, pour ça, monsieur. »

L’autre se marre. Sans mépris, plutôt un rire d’approbation. Et tout me semble évident. Les archétypes se remettent en place. Alec sera celui à qui tout réussit sans souci. Et pour Lelio, la persona du mec besogneux, qui y parvient à force de boulot. Visiblement, c’est déjà le rôle qui leur collait à la peau l’année dernière, me racontent deux de leurs copines à la pause. Jeu de rôles pas super agréable, pour celui qui a hérité du second violon.

« C’est juste une copie, c’est pas vous. Et c’est la première de l’année. »

Pour le moment, je ne peux pas lui offrir davantage que ces évidences, à Lelio. Ça et pas une once de pitié. Juste tenter de transmettre toute la certitude que ça n’est pas du théâtre. Pas de rôle déterminé à la distribution.

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Samedi 7 octobre

L’autre jour, une phrase que je n’aime pas trop m’a échappée.

« Bon, après, on ne peut pas revoir l’utilisation du COD, c’est trop tard. »

C’est la fin, que je n’apprécie pas trop, le « c’est trop tard ». Bien entendu, ça me laisse toujours pantois de voir un élève de troisième capable de repérer une épanorthose dans un texte posé à cinq mètres de lui un soir de brouillard et continuer à demander si « Une partie », c’est un verbe. Ça me laisse pantois, mais je refuse de m’énerver à ce sujet. La tentation serait forte de blâmer, pour reprendre une connerie éternellement à la mode « la baisse du niveau », les téléphones portables, Tik Tok ou dieu sait quel sur lequel le Figaro s’indigne en ce moment.

De façon totalement empirique, j’ai plutôt tendance à croire que l’enseignement est de plus en plus chaotique. J’ai la sensation d’assister à une accélération frénétique des réformes de l’éducation, un manège pédagogique où il est aisé de se retrouver avec la tête qui tourne. La scolarité des élèves est faite de fragments plus ou moins disjoints (le confinement de 2020 ayant été un sacré coup dans cette fragile mosaïque). Alors oui. Ce qu’ils retiennent n’est pas cohérent.

Mais le savoir n’est pas une trajectoire à sens unique.

Et peut-être que cette étude de texte sera le moment où Olaf finira par piger le COD, parce que la famille du narrateur, dont on n’arrête pas de parler, elle est cachée dans le COD. Parce qu’il est dans une classe de 24 élèves et que j’ai le temps de le lui réexpliquer.

Nos élèves vivent une réalité de plus en plus chaotique. Nulle surprise que la construction de leur savoir le soit également. Nulle surprise qu’en tant qu’enseignants, on se retrouve un peu plus chaque jour à devoir faire des sauts périlleux pour offrir à chacun ce dont il a besoin.

Pas évident.