Still ist die Nacht, es ruhen die Gassen,
In diesem Hause wohnte mein Schatz;
Sie hat schon längst die Stadt verlassen,
Doch steht noch das Haus auf dem selben Platz.
Da steht auch ein Mensch und starrt in die Höhe,
Und ringt die Hände, vor Schmerzensgewalt;
Mir graust es, wenn ich sein Antlitz sehe –
Der Mond zeigt mir meine eig’ne Gestalt.
Du Doppelgänger! Du bleicher Geselle!
Was äffst du nach mein Liebesleid,
Das mich gequält auf dieser Stelle,
So manche Nacht, in alter Zeit?

The night is quiet, the streets are calm,
In this house my beloved once lived:
She has long since left the town,
But the house still stands, here in the same place.
A man stands there also and looks to the sky,
And wrings his hands overwhelmed by pain:
I am terrified catching sight of his face
When, by the light of the moon, I see my own.
O pale comrade, my very double
Why do you ape the pain of my love
Which tormented me upon this spot
So many a night, so long ago?

Les rues se pavent du silence de la nuit
C’est entre ces murs que vivait mon aimée
Voilà bien longtemps qu’elle quitta cette ville
Tandis qu’immuable, persiste sa demeure

Un homme s’y tient, les yeux au ciel
Les mains tordues, perclues de douleur
La vision de ses traits me terrifie
Sous les rais de la lune, c’est mon visage que j’épie

Frère du livide, double,
Pourquoi singer cette peine de coeur
Qui me tourmenta ici même
Chaque nuit d’un jadis ?

Le froid perce ma peau en aiguilles. Pendant deux mois, pendant que j’étais morte, le monde de l’extérieur restait congédié. Même la fois où le fer à repasser m’était tombé sur le pied. Soizic s’était excusée. Je l’avais biffée du regard – ça, ça avait du faire mal – et je m’étais éloignée. En boitillant, histoire de ne pas affoler papa et maman. La vérité, c’est que je n’avais rien senti.
Attention hein, je ne suis pas cliniquement atteinte. Si vous voulez, j’enlève ma chaussure. Vous verrez. Il n’y a pas une marque. Rien.

Je pense qu’en fait, j’étais trop préoccupée. L’égocentrisme est analgésique. Ca n’a pas que de bons côtés. Lorsque je me mettais au piano, je ne jouais plus aussi bien. Forcément. Mais je préfère ne pas le dire trop fort, sinon quelqu’un en fera la preuve que les artistes sont tous des masochistes. Ca plairait.
En tout cas, je trouvais que ça confirmait les odes de la cohorte d’avocats sans visages. Ceux qui avaient mes intérêts à cœur. Pas ceux de mes parents. Quinze ans, c’est encore tout petit. On a pas le droit d’encourager une jeune fille de quinze ans, la sienne à se faire mal.

Hoche hoche. c’est vrai.

L’insensibilité s’étend. J’arrête de lui céder territoires le jour où elle s’en prend à mes oreilles. La volupté du gel sur la courbe supérieure. L’agacement de l’index qui se frotte contre le colimaçon. On – on impersonnel, pas de procès, pas encore – me l’a pris.
Je hurle. Ca reste encore ce qu’il y a de mieux pour vider une pièce, une maison. Même les psys ne tiennent pas si je poussez assez fort. Et à ce stades, mes cordes vocales sont, elles aussi, émules de la Belle au Bois.
Le silence s’est fait. Je me suis réinstallée au tabouret. Les touches ne sont pas rancunières, le retour s’impose en triolet. Au singulier. Comme la sensation. Pleine et entière.
C’était il y a deux jours. Aujourd’hui, sur le passage piéton, le froid perce ma peau en aiguille.

Ah merde, j’ai pas vu le camion.

 » Vous vous rappelez, vous avez promis de ne rien dire. »
L’adolescente n’a pas fait ça par sadisme. Elle a privé le toubib d’un beau plaisir pourtant. Il avait préparé les félicitations, un truc simple et de bon goût. Emmerdeuse. Il se contente de sourire. Au moment où il s’apprête à sortir, elle appelle.
« – C’était qui ?
– On en a déjà parlé. Et vous le savez, c’est interdit. »
L’adolescente caresse le pansement sésame vers le poumon arraché à l’ancienne proprio. Elle sent qu’elle a le droit d’insister. Elle a enfin le quota d’oxygène suffisant pour le faire, après douze ans.
« Non mais de qui est-ce que j’ai l’air ? »

– Bande originale

– The Messenger (Final Fantasy – Dissidia OST, Your Favorite Ennemy)

Deux ans, huit mois, neuf jours à tout détruire. Papier : carte d’identité – facile, trop facile – permis de conduire, carte de fidélité chez le coiffeur. Plastique : passe client privilège, carte de crédit, carte vitale. Informatique stable : piratage – payé trop cher – des ordinateurs de l’Etat Civil français, du Trésor Public, de l’agence de location de l’appartement.
Informatique instable : désactivation des pseudonymes, désinscription des sites – si possible destruction, quand ça n’était pas trop difficile.
Facteur humain. Disputes violentes – « tu n’existes plus ! », explications passionnées, prières. Dans un ou deux cas, freins sciés, petite poussée du haut d’un pont. Des choses qui arrivent.

Renaître. Enfin renaître. Muer, laisser la saloperie de vieille carapace derrière.

Mais quand même. Oublier d’anéantir son abonnement de téléphonie. Pas malin. Alors le jour où ils sont arrivés. Leur question. Pas même une question en fait. Juste un nom et un prénom. Tu t’es écroulé forcément. Tu n’as rien dit. Enfin presque.
« C’est pas moi, m’sieur. »

Bref c’est parti. C’est un début de premier jet de prologue. Donc ça ne veut pas encore dire grand-chose. Mais bon, bébé balbutie et j’appelle donc à quatre heures du matin pour faire écouter à qui ne veut pas l’entendre ses vagissements.

Comment ça s’appelle ? Chaotique Neutre, bien sûr.
Oh, et sinon pour en finir avec les préambules, le Salon du Livre, c’était très chouette.

Allons-y.

« ???, apathique

Les acouphènes ne dégoulinent plus de mes oreilles.
Je n’y ai pas cru, au début. C’est normal, on m’avait dit. En argumentant pression, volume et rééducation. Temps passé dans le son figé, les bip-bip, pchhhh, bonjour Amandine, non, toujours rien m’avaient détraqué les tympans. Juste un peu. On en était sûr. Et je secouais la tête, oui oui, bien sûr, tandis que ça continuait à se déverser. A part ne pas y croire, je n’en pensais pas grand-chose, de tout ça. J’avais juste une image en arrière du nerf optique : c’était le monde s’écoulait de ma cervelle. A mon passage, les bouchons que mon coma avait amoureusement dressés s’étaient perdus.
Donc forcément, ça coulait.
Ca a duré six mois. Forcément. Un continent ne fond pas comme ça. Alors pour cinq – cinq ou six, j’oublie toujours – une demi-année, c’est un minimum.
Dehors, c’est pareil. Le vacarme sourdine dans la rue, en tessiture monochrome. Ni sécheresse ni manque. Un monde s’écoule et on s’en fout.

Audition : OK

J’aimerais bien qu’elle arrête d’être discrète, en face. J’aimerais aussi vivre assez vieux pour rayer en encre bic noire premier prix le mot discrétion et tous ses dérivés de chaque dictionnaire. La discrétion est une pauvre excuse pour les patauds, les maladroits, comme moi. La discrétion, c’est braquer un projecteur sur le pauvre type qui marche en pointes et l’applaudir, remise, d’oscars, si si, très bien, vraiment, on ne vous a ni vu ni entendu. Tout le monde l’a remarqué.
Ca n’est pas un paradoxe, juste un raté de langage. C’est pas si grave, sauf que tout le monde se sent obligé d’y croire. Elle en face comme les autres. Je ne lui en veux pas. La pomme de douche n’a pu que m’éructer à la tête, ce matin. J’ai peur de repasser. Et je – j’avais pas remarqué – mâchonne ma carte d’identité. Comment elle est arrivée là ? Du calme. Phalanges en mouvement. Retirer le rectangle plastique d’entre mes dents. Poche poitrine localisée, objet inséré, mission accomplie

Coordination gestes-vision : OK

La porte s’ouvre, la voix acidule un nom qui n’est pas le mien. Je n’existe pas encore. C’est juste. Dans un quart d’heure, plus sans doute, je serai l’objet de toutes les attentions. Rien à débourser pour qu’on déconnecte mes inquiétudes. »