Malgré mes multiples supplications, mon corps se fait une joie de m’expliquer que non, c’est non, hmm hmm, no way Jose, no chance Lance, et que quitter le collège à 20h et des brouettes quand on commence à 8h le lendemain, ça lui plaît moyen. Surtout quand la journée se compose de sept heures de cours dont trois blocs de deux heures.

C’est donc une sorte de cadavre zombifié que je fais tituber vers mes élèves de troisièmes Max. Cthulhu soit loué, les troisièmes Max ne sont pas du matin, et je parviens donc à les amadouer avec un cours des plus paresseux. Mieux, ils se lancent avec vraiment beaucoup de bonne volonté dans l’activité préparée, qui n’a rien de passionnant.

J’ai beau les maudire sans cesse, je ne les mérite pas. Ma seule chance dans cette histoire, c’est qu’ils ne sont pas au courant.

Et ils le confirment dans la deuxième heure, durant laquelle ils préparent le procès du Docteur Viktor Frankenstein avec bonheur. Et en ayant retrouvé leur niveau sonore habituelle de 140 décibels. Parce qu’on ne peut défendre un savant fou qu’avec force de hurlements et la rhétorique c’est comme un clou : faut la marteler pour que ça rentre.
Ils m’auront sans doute coûté pas mal de points de santé mentale. Mais ils auront, pour beaucoup, joué le jeu.

On continue avec les cinquièmes Arkham qu’une collègue nouvellement arrivée est venue observer. Fidèles à eux-mêmes, les mômes apparentent cette heure à une session de jonglage, durant laquelle je dois réexpliquer trois fois la leçon à Gabocha, menacer Mose des pires sévices s’il l’ouvre une nouvelle fois, et ne me tourner vers le tableau qu’en ayant soigneusement déployé pour rétroviseur secret (que je garde dans un endroit bien caché).
Seul moment de solidarité : quand la collègue me demande de réécrire un v mal formé. Soudain terriblement loyal à son capitaine, mon petit équipage se tourne vers elle : “Ben c’est comme ça qu’il écrit, on comprend, hein !”

Arrive l’après-midi. Je fais répéter les cinquième Glee deux heures sur leur spectacle. Dont ils ont déjà mangé deux heures précédemment. Ils sont à bout. Et, sans sadisme, c’est presque beau. De les voir constater les profondeurs de leur épuisement, et faire de leur mieux pour aller chercher encore un peu de beau en eux.

“Tu te rappelles quand je t’ai appelé hier, pendant tes conseils de classes ?” me dit mon père au téléphone, alors que je rentre. “Tu avais ta voix de prof. J’ai presque cru que je m’étais trompé de numéro.”

Ma voix de prof. C’est ce que me disent les cinquièmes Glee. “Vous avez le ton de M. Samovar en cours de français. Et quand on fait de la musique, vous devenez…”