Ace ne joue pas le jeu. Depuis le début de l’année – et, je le soupçonne, depuis le début du collège – Ace a décidé qu’il ne se laisserait aucune chance. Il refuse d’amener son matériel, te regarde avec un petit sourire en coin quand il te prend l’idée incongrue de lui demander de se sortir les doigts du ninnin pour essayer de participer à la classe, et, de temps à autre, beugle une insanité attendant avec une satisfaction bonhomme que tu t’énerves.

Tout ça, je peux l’admettre.

Mais en plus de ça, Ace est une sale petite brute. Qui ne s’en prend quasiment qu’aux filles. Avec sa force d’élève de fin de troisième, il leur tire les cheveux, tord leurs bras, et les insulte. Les plus fortes ont réussi à le bannir de leur univers, mais ça demande une force de caractère ahurissante. Elles sont une poignée, trois peut-être, à l’ignorer, en troisième Max. Les autres le maintiennent à distance en lui hurlant dessus, luttent avec lui, ou en tombent amoureuse.
Car oui, c’est un tombeur. Et ça me fait froid dans le dos.

Je n’ai aucune prise sur Ace, il le sait, je le sais, tout le monde est au courant. Mon pouvoir s’arrête là où commence le sien. Et c’est insupportable.

Ce matin Ace a encore plus ou moins baffé sa copine du moment, Rita, qui est belle et intelligente, qui veut devenir médecin et y arrivera. Il n’a rien foutu alors que nous étions deux profs, B. et moi, et que B. pourrait faire participer un parpaing.

Et il a cette foutue. Paille. Dans. La. Bouche. Ça fait trois mois que ça dure. Il mâchonne ce bidule en plastique comme un bébé sa tétine et nos injonctions à lui demander de se fourrer cette paille dans un autre orifice – la poche – n’ont eu d’autre effet que ce sourire insupportable.

Nous sommes vendredi matin, je suis au-delà de l’épuisement, et ma censure mentale s’est endormie quelque part dans le RER D. Je marche vers Ace avec l’Inquisition Espagnole dans l’oeil gauche et les armées du Mordor dans l’oeil droit.

“Ace, vous allez me jeter cette paille.”

Regard vaguement lassé, haussement d’épaules et petit sourire.

Au mépris de la déontologie et des risques de morsure, ma main se referme sur la paille et je commence à tirer. Assez peu doucement. Ace ouvre des yeux ronds.

“‘onsieur ! ‘âchez ça !”

Le reste de la classe se retourne sur cette lutte du troisième type. Le môme à les yeux noir.

“Azy ! ‘âche ça, ‘rère” !

(Ah oui, parce que Ace adore m’appeler “frère” aussi). Je lui adresse mon plus beau sourire.

“Pardon Ace ? Désolé, je ne comprends pas.
– ‘âchez !
– Quoi ? Faché ? Non, ne vous en faites pas, je ne suis pas fâché.
– LÂCHEZ !”

Sous l’effet de l’indignation et de l’articulation, les mâchoires se desserrent et je récupère la paille. Brandissant le morceau de plastique déchiré en l’air, je comprends parfaitement ce que le jeune roi Arthur a pu ressentir. Rita explose d’un rire de petite fille, Ace suffoque.

“Comment vous avez fait ?”

Comme le suggérera Lady T. un peu plus tard en salle des profs, j’ai dû être visité par l’esprit de Jean de La Fontaine, de son corbeau et de son renard.

Ace me regarde, et, l’espace d’un instant, je m’attends vaguement à ce qu’il me frappe. Ou au moins qu’il sorte.

Il se baisse, prend une feuille et un stylo.

Et se tait.