Lundi 27 février

Vous êtes chiants, cette classe.

Vous n’êtes pas chiants parce qu’il faut dépenser l’équivalent de la consommation annuelle d’énergie des États-Unis pour vous lancer dans les activités. Ou parce que vous me forcez à balancer la réplique éculée “JE VOUS ENTENDS MÊME QUAND J’AI LE DOS TOURNÉ”. Ou parce que vous êtes les pires balances que la Terre ait portée (“Monsieeeeeur, il a pas fait ses devoirs !”)

Non. Vous êtes chiants parce que vous êtes géniaux et que je n’arrive pas à vous le faire assumer. Ça ne se cache pas si facilement, vous savez, l’intelligence. Ou même l’intérêt. Je vois que vous pigez les textes qu’on étudie. Que vous rendez des devoirs trop vite faits mais jamais dégueulasses. Je ne vous engueule pas quand vous prenez la parole sans lever la main parce que, neuf fois sur dix, c’est pertinent.

Et malgré tout, vous vous entêtez à rire bêtement, et à souffler dès qu’il s’agit de sortir un stylo. Malgré tout, vous me faites la gueule, vous vous faites la gueule, et vous évitez soigneusement le moindre effort.

On n’est pas loin pourtant. La porte est toute fine, le loquet ridicule, mais je ne parviens pas à l’ouvrir.

Mais je vous l’ai dit. Je suis têtu. Je vais y arriver. Et alors on verra. À quel point vous êtes merveilleux.