Vendredi 19 mai

Le bureau de ma mère, quand elle était enseignante, était rempli de classeurs contenant ses cours. Manuscrits et photocopiés. Le soir, elle dessinait avec des marqueurs colorés de grandes affiches de sa très belle écriture de prof des écoles.

Quinze années de cours tiennent sur une clé USB. J’écris n’importe comment.

Pourtant, quand nous discutons, les mêmes interrogations. Les mêmes indignations.

Ce qui se perpétue.