Ce soir, durant une semaine bourrée d’obligations à ce que je n’en puisse plus, je regarde les dalles au plafond du garage de M., dans lequel nous nous sommes réfugiés, à cause de la chaleur. Il me fait écouter les derniers projets sur lesquels il travaille et nous faisons le bilan de cette année scolaire. De nos parcours respectifs, qui nous ont emmené loin, tellement loin.

« Tu sais, lui dis-je alors que la boucle du septième son Ableton se déploie en arabesques infinies, j’ai commencé à essayer d’écrire un texte fini, à partir de mon blog. Nan. À partir de cette année, parce que j’étais dans ce collège. Je l’ai appelé tadaima. »

M. aussi a des notions de japonais. Il hoche la tête en souriant.

« Bienvenue à la maison. »

Et peut-être au revoir. Mais ça n’est pas triste. Ça n’est pas rien, de savoir qu’il existe un lieu où l’on peut vivre des miracles.