Weekend parental. Comme souvent, je parle du boulot, de mes élèves également, à mes enseignants retraités de maman et papa. Pour partager des expériences, communes ou différentes, bien entendu. Mais il y a autre chose. Sensation étrange de déposer ces fragments d’histoires, de vie, comme je le fais quand j’écris dans ce journal. J’ignore pourquoi cela m’importe autant. Après tout, ces heures de cours finiront par être oubliées dans leur immense majorité, même par les élèves qui y ont assisté. Et pourtant je voudrais qu’elles importent. Pourquoi, je ne le sais pas encore. Pour me convaincre que je suis un bon prof ? Pour garder une trace du passage de ces élèves dans ma vie ?

J’aimerais que tout cela ait un sens. Que je ne sois pas un rouage dans une machine – l’Éducation Nationale – qui tourne parce qu’on a décrété un jour qu’elle devait tourner. Que mes élèves ne le soient pas non plus. Parler et écrire contre la mécanique.