J’avais deux possibilités, en cette presque fin de vacances : vous proposer un trip régressif ou un énième chouinage. Ben vu la qualité des Victoires de la Musique de ce soir, ce sera chouinage (celui qui trouve le rapport est prié de se manifester au plus vite).

J’émets en permanence une demande, une seule, à l’égard de mes élèves et de la classe politique : être précis dans leur langage. Autant vous dire que jusque là, cette demande a été copieusement ignorée. Non par rigidité d’esprit ou par snobisme. Mais j’aime énormément les mots. Et à force d’être employés l’un pour l’autre, l’autre pour un, à travers et à tort, les lettres collent, les termes s’agglutinent et ça fait purée. Genre sans lait. Qui reste sur l’estomac.

Alors je ne vais pas jouer les chevaliers blancs et me lancer dans la reconquête du discours, ce blog étant avant tout endroit de superficialité et de gaudriole, youpi youpi. Je me contenterai d’un mot. Et d’une syllabe.

Bobo.

Bobo. Bourgeois-bohème. Les plutôt biens pourvus matériellement, qui en profitent sans oser le dire. Ce mot qu’on se prend sur le coin de la gueule dès qu’on fait un pas dans une ville ou dans un journal.

Malgré son jeune âge, je l’aime bien ce mot.

J’aime ce mot lorsque, les yeux grands ouverts, je découvre les délires subventionnés d’artistes improbables, spectacles abscons, sculptures pop. J’oublie le goût douteux ou le fric englouti dedans. Ça me rassure de voir des envies de gamins concrétisées. J’ai le superficiel dans le sang, le voir me fait me sentir moins seul. Bobo sûrement.

J’aime ce mot quand je me prends pour un paladin de niveau 11 en constatant sur mon compte en banque le petit – 20 euros viré sur le compte d’une association humanitaire. Sauver le monde à portée de clic, c’est écoeurant comme c’est facile. Facilité de bobo.

J’aime ce mot quand je ris des plaisanteries de créatures nocturnes dans une fête ahurissante, que je refais le monde au champagne, que même dès fois j’en oublie l’indécence. Obscénité de bobo.

J’aime surtout ce mot dans la voix de mon père. Celle qui me tire un peu par la cheville. Hé, reste sur terre un peu. Le monde, ton monde, c’est ça mais pas que, t’as presque trente ans mais je te le rappellerai toujours.

Mais, bobo, c’est aussi un claquement. L’ignorance a une arme, c’est un fouet. Et quand il s’abat, ça fait mal, ça fait bobo. Quand l’ignorance ne comprend pas pourquoi on se met à rire devant une bouteille de coca géante avec un canard en plastique jaune dedans, elle vous balancera un bobo à la gueule.
Quand vous sifflotez une chanson que vous avez apprise sur console de jeux vidéos, l’ignorance siffle.
Quand vous posez des mots sur un écran, les joues en feu, en cherchant le rythme, en alignant la clé du son avec sa serrure, l’ignorance, encore, lapide.

Bobo est devenu ce que je hais par-dessus tout. Le principe d’exclusion. « Tu te crois donc si supérieur pour oser aimer ce que je ne comprends pas ? » « Ose aimer ça, ose y prendre du plaisir et tu déchoirais. Deux lettres, c’est encore trop bon pour toi. Bobo va. » Bobo, c’est l’insulte du faux bon sens, celui qui ne se connaît que les valeurs d’un concret dans ce qu’il a de plus triste. Bobo c’est le cri de la frustration qui se complaît. Qui ne veut ni comprendre ni entendre.

Bobo c’est souvent un déchet. Une insulte de campagne électorale.

Attention, préparez vos meilleurs logiciels de capture d’écran. Ceci sera un billet politique et philosophique. Cela risque d’arriver une fois dans l’histoire de ce blog et promis, je vais essayer de ne pas vous gonfler. Je précise à toutes fins utiles que je ma culture politique pourrait être résumé au dos d’un paquet de pépitos (petit format) et que je fais simplifier à outrance. Vous êtes prévenus.

Que même on va parler de lui.

On pourra me demander à juste titre pourquoi je me prends pour Christophe Barbier, ce à quoi je répondrai par une solide bordée d’injures et aussi parce que j’ai très envie d’y voir clair. Ces derniers temps, on nous presse par l’intermédiaire de divers médias d’avoir une conscience citoyenne. De mettre notre bulletin dans l’urne afin de participer au redressement de la France, à sa renaissance, cocorico et odeurs de basse-cour en option.

Ces derniers temps, tout le monde parle politique.

Politique, le mot est lâché.

J’aime bien les mots. Aussi je suis allé creuser un peu plus loin, histoire de réactiver d’antiques souvenirs de lycée et de prépa.

La politique, l’un des premiers à en avoir parlé est notre bon vieux Platon, qui est à la philosophie ce que Gainsbourg est aux chanteurs français : une référence que l’on aimerait bien ringardiser mais qu’on n’arrive pas à dépasser (et vu la qualité de ce qui passe actuellement à la radio, c’est mal barré d’ailleurs).

Que nous dit Platon donc ? Que la politique est l’ensemble des moyens mis en oeuvre pour gérer les affaires publiques. Les affaires concernant donc tout le monde.

Je ne sais pas vous, mais je trouve qu’au cours des siècles, il y a eu comme comme un petit décalage qui s’est installé. Alors certes, gouverner un pays de plusieurs millions d’âmes, c’est autre chose que de s’occuper de quelques milliers d’abrutis en toge blanche (je vous avais dit que je simpliferai à outrance).

C’était seyant, ceci dit.

Mais j’ai l’impression qu’on a un peu perdu le sens du mot. On ignore où commence et où s’arrête la politique : légiférer sur la fermeture ou non d’une usine de lacets de chaussures constitue-t-il une action politique ? Décréter qu’une cellule familiale doit de préférence comporter un papa, une maman et x nombre de chiards est-il de la compétence politique ?
Je pense que c’est une peu le bâton merdeux des responsables de notre beau pays actuellement : leur champ d’action est devenu si vague, si mal délimité que nous, les administrés, attendons un peu leur avis sur tout, tout en gueulant dès que nous nous sentons agressés dans notre intimité (je ne parle pas d’une perversion sexuelle quelconque, je précise). Difficile, dans ces circonstances, de bâtir un programme politique qui satisfasse tout un chacun.

Après ces charmants petits préliminaires, passons à la grosse blague de Platonounet qui n’était pas le dernier pour la déconne : d’après lui, le but de l’État (au sens de l’organisme à qui nous déléguons la charge de la politique) est d’instaurer une société juste et de faire régner la Vertu.
Prière d’attendre avant d’exploser de rire, ça devient encore meilleur maintenant. Comment définir la Vertu en politique ? Il la définit en quatre principes :

– La sagesse qu’il dit être l’amour et la recherche de la connaissance. Un pays est vivant, en évolution. L’État aurait pour mission de faire en sorte que nous nous améliorions. Que nous devenions des êtres plus sages.
…
Je ne sais pas vous, mais l’enseignant en moi se tord de rire. On connait mes opinions sur l’état de l’éducation des enfants actuellement. Mais on pourrait étendre cette plaisanterie aux adultes. Une fois le parcours scolaire de chaque citoyen terminé, il est lâché dans la nature avec ses petites mimines et plus jamais on ne cherchera à étendre sa connaissance. Non. La connaissance c’est tout périmé, on l’a aujourd’hui remplacé par les savoir-faire. Le fait de pouvoir effectuer une tâche précise efficacement. Parce que ça, c’est utile, ça permet d’assurer un emploi et la boîte de conserve quotidienne. C’est pas avec la « connaissance » qu’on va relever l’économie.

– Le courage, qui est la force morale : je ne suis pas persuadé qu’un peuple doué de force morale est tout ce que recherche un gouvernement, quel que soit son obédience politique. Un peuple doté de cette qualité, ça bouge, ça s’interroge, ça conteste, et ça refuse pas mal de compromissions. Or, les compromissions sont devenus le fondement de toute action politique moderne. Difficile de la ramener devant certains pays au sujet des Droits de l’Homme quand on a des A380 à leur refiler.
De la même façon, traiter un dictateur avec tous les égards est envisageable s’il nous permet de creuser des troutrous dans son sol histoire d’en extraire du pétrole.
Alors certes, les principes ne remplissent pas plus des ventres vides que des caisses exsangues… Mais étrangement, je me demande si un label « politique équitable », comme le commerce, ne connaîtrait pas un certain succès…

– La tempérance, qui est le fait de dominer ses passions : oui alors là, je vous demande d’allumer votre poste de télévision en période de débat électoral. Les coups de sang sont devenu le signe du candidat qui a des couilles, qui ne se laisse pas faire, bref, un candidat qu’est pas un pédé quoi !
De la même façon, on a rarement autant encouragé l’ambition dans notre société, à telle enseigne que le terme « se contenter » frise aujourd’hui l’insulte. Je ne sais pas vous, mais je ne trouve pas honteux de me plaire dans une position qui n’est pas la plus haute possible, si j’ai eu la possibilité d’en choisir d’autres auparavant.
L’impulsivité est désormais une qualité suprême. Mais c’est dangereux, l’impulsivité. On peut dire n’importe quoi, comme, par exemple, sortir de grosses conneries sur les civilisations ou le nazisme. C’est pas grave, c’était « sous le coup du moment ».

– La justice sociale, à savoir assurer à chacun une place selon ses capacités : à nouveau, je dois avouer avoir un peu de mal à prendre ce concept au sérieux. Entre les sans-emplois, sans-domicile, sans-papier, combien sont-ils à tomber entre les mailles du filet ? Obtenir sa place dans la Cité, dans le pays, n’est plus aujourd’hui un du. C’est une chance, un privilège, qu’il devient de plus en plus difficile de perdre.

Alors on me répliquera, à la conclusion de cette (mauvaise) dissertation de bachelier, que la gestion des problèmes au quotidien laisse peu de place aux grands idéaux. C’est peut-être là notre principal problème : notre politique n’est aujourd’hui plus que gestion. On n’est plus dans la République, mais dans Sim City. Construisons ici, détruisons là, bougeons les curseurs des taxes, de toutes façons, les petits bonshommes crées par l’ordinateur continueront leur petit défile sur les autoroutes. Mais je me dis aussi que c’est vachement élastique, les grands principes. Que je me demande si on ne peut pas, au quotidien, faire entrer un peu de sagesse, de courage, de tempérance et de justice sociale dans un énième amendement, proposition de loi ou plan d’étalement de la dette. Juste pour voir.

(Oui, la cité idéale, ça fait un peu penser à ça en fait… (et bien sûr, offrande aux bronies qui m’entourent, non, je ne serai jamais des vôtres))

Ça ne rate jamais.

Souvent c’est quand la soirée s’avance. Que l’on commence à se sentir bien. Les couleurs dans les verres montent un peu à la tête. Un peu plus loin, semi-pénombre demi-lumière il y a des gens qui dansent en flammèches. Les corps ondulent, ploient, se rapprochent pour mieux s’éloigner. De loin, on voit mieux le mystère.

Il arrive de nulle part, angle mort du champ de vision.

« – Allez viens danser !
– Non c’est bon, je suis bien là.
– Attends, ça fait un quart d’heure que t’es là à nous regarder ! »

Un quart d’heure ? Le temps passe vite quand on effile de la beauté. Qu’on se dit qu’au milieu d’eux, on se heurterait un peu partout, les flammèches deviendraient des taches brouillonnes. Des pâtés. Que, de la têtes, les couleurs du verre redescendraient dans la gorge et le bide. Et puis il y aurait mes pieds qui piétineraient dans la poussière. Il y a des gens qui sont voués à la terre.

« – Je t’assure, ça va, ne t’occupe pas de moi !
– Oh allez, lâche-toi un peu ! »

Encore un. A vouloir que je me lâche. Il insiste. Ce soir encore je ne ferai pas d’esclandre. Mais c’est quoi son problème ? Il s’est fait marcher sur les pieds et veut que j’en fasse autant ? Il est incapable de rester assis s’en s’emmerder, ça l’insupporte que j’en sois capable ? Je le renvoie de mon plus beau sourire, il hausse les épaules. Apparemment je ne sais pas ce que je perds.

Une deux, trois heures peut-être. Tout le monde s’est rassemblé, rapproché. Qu’ils sont passionnants, ces visages marqués par la nuit avec leurs grands yeux sombres. Fumée sorcière. Ca sent entre les bouteilles plastiques de quand j’étais petit et le laboratoire d’un alchimiste. Il y a tout un tas d’images dans cette odeur, jamais deux fois les mêmes. Effluve de voyage dans des endroits mal famés, sans le moindre danger.
Et puis d’un coup, sous le nez, un truc pathétique. Un bout de carton calciné par un pyromane qui aurait un sérieux Parkinson. Gris asphalte, il n’y a rien de mieux pour ramener à la réalité. Je secoue la tête. On me regarde avec surprise. Un peu de condescendance aussi.

« – T’es sûr ?
– Oui, ça va impecc.
– T’es trop sage. Tu devrais te lâcher un peu. »

Quand est-ce que je me serai lâché ? Quand je serai en train de hurler de rire devant un rouleau de sopalin ? Quand je m’arrêterai en plein milieu d’une conversation sur qui est le plus fort entre Batman et Superman pour expliquer à la jolie fille qui se marrait que, désolé, je dois aller vomir ?

Lâche-toi. Mais surtout comme c’est écrit dans ce code que se trimballent invariablement deux trois marioles en soirée. Que je refuse et qui me ravale invariablement au rôle d’adolescent en pleine crise.

Je suis bien. Lâchez-moi.

La mer me manque.

C’est pas des blagues. Pas un cliché. Pas une nostalgie de juillet en plein mois d’hiver. La mer me manque et c’est une plaie qu’on ne peut pas recouvrir. Alors on la laisse à l’air libre, on apprend à ne pas s’appuyer dessus, à ne pas solliciter le membre blessé. On est handicapé et il n’y a rien à faire.

La mer est le seul endroit où la promiscuité ne me gêne pas.

D’abord parce que faut la vouloir, la promiscuité. Si on souhaite s’isoler, il suffit d’un bébé aventure. Quelques pas le long du sentier. Voiture laissé sur le bas-côté. Il y a toujours une crique à glander où stationnent au pire, deux ou trois ahuris sans intérêt. Ensuite parce qu’il est tellement ridicule, ce soi-disant attroupement. Un coup d’oeil sur l’eau, en face. La voilà, l’immensité. Le grouillement humain est insignifiant. On est toujours chacun face à la mer. Même les vacances en famille, quatre-cent kilomètres et parasol dans le coffre n’y peuvent rien. Le ressac ne peut s’écouter qu’à un seul, ça n’est qu’un bruit sinon.
La mer c’est pas l’océan, cette espèce de grand flaque molle d’être trop répandue. La mer est un cristal de vie trop noire d’être sondée. Un grimoire à mystère, on barbotte dans les pages d’introduction, pas fou, on tient à notre santé mentale.

La mer est le seul endroit où l’inaction m’est inoncevable.

J’ai toujours six ans, je trépigne d’incompréhension devant mes parents affalés sur les serviette. Bon sang on nous attend. Pour un bal, une lutte, une métamorphose. Comment peut-on concevoir de rester terrien lorsque l’occasion est donné de s’immerger ? D’évoluer en trois, quatre dimensions. Et de lutter pour ça, on ne devient pas un piaf à la con. Non. La mer exige qu’enfin on prenne conscience du corps. Des muscles qui dévorent l’oxygène que les poumons aspirent, bouche ouverte, lèvres brûlées au sel. On force sa nature, c’est violent. La seule violence qui m’exalte. La peau qui se rappelle à nous sous le froid renvoie le mot trip à un truc de minable. Le bout des doigts écorché sur le granit des rochers comme autant de combats clandestins.
J’avais huit ans je rêvais d’un art martial qui se tiendrait dans les vagues. Je n’en n’ai jamais parlé, il y a des trucs qui sont trop grands pour sortir d’une poitrine aussi chétive.
Pourtant la mer démontée, démoniaque des tempêtes de novembre me donnait raison à chaque coup contre les maisons trop proches de la côte.

La mer est le seul endroit où l’on communique autrement.

Ils étaient quatre, cinq avec ma soeur. Les seuls acteurs de mes vrais « souvenirs de vacances ». Parce qu’on affrontait, qu’on jouait la mer ensemble. Avec tout le sérieux de la tribu des juste-avant-l’adolescence. Et parce qu’on formait cette chaîne, les liens étaient serrés, très serrés. Et dans mes souvenirs de leur visage, pas le moindre gramme d’amertume. La mer, c’est trop salé pour ça.

J’ai grandi.

La mer je vais la voir comme un prisonnier à perpète. Vite fait. Quand je me suis bien conduit, qu’on en a le temps. Je me méfie. Préfère ne pas trop m’en approcher. Des fois que la douleur se réveille. Et le rêve toujours se manifeste, la nuit après. Le rêve le plus simple. Le plus évident.

Je nage.

Je nage et pas une terre en vue autour de moi. Je sais qu’il n’y en a pas ou plus. Que mes forces ne sont pas éternelles. Je vais finir par abandonner. Mais pas tout de suite. Pour le moment je vais lutter.

Me mesurer à l’infini.